 |
  |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
|||||||||
|
|
|||||||||
 |
|||||||||
ПяльцаНеудачный для вышивки день. За окном воет свора собак. За кем-то пришла смерть. Вырезай следы на снегу, А иначе другие пройдут, А иначе другие пройдут, За тобою пройдут А ты ходил по кругу, Бродил по свету. Ты искал ее. Она жила, но где-то, Где-то с майским ветром хоровод водила Ночью шла к тебе, но заблудиласьЕ ЕзаблудиласьЕзаблудилась я. Истоптала все тропинки, разбитая. Я не оставлю следов на снегу, А иначе другие пройдут, А иначе другие пройдут, За тобою пройдут А ты ходил по кругу, Бродил по свету. Ты искал ее. Она жила, но где-то, Где-то с майским ветром хоровод водила Ночью шла к тебе, но заблудиласьЕ Каждый вечерНо она не ждала. Они целовал ее при встрече Ц Опускала глаза. Он писал ее портреты на пачках LM, Она курила сигареты. Это нравилось ей. Ее разыгранные пальцы сжимали смычок, Ее глаза смотрели прямо, но мимо него. Она искала свое счастье среди шума толпы, Он целовал ее при встрече, Она была с ним на «ты». Мы все друг с другом на «ты» Друг другу дарим цветы, Потом сплетаем слова и убиваем любя, И начинаем сначала по кругу. СтеныНас всегда запомнили, Кольца деревьев расколотых Плакали, роняя олово. А мы с тобой вечно новые, Держались за руки от холода, Слонялись по бункерам треснувшим, Касались друг друга нежностью. Видишь, как стены сгибаются, Путают ломкими кольцами Озябшие пальцы, Сломаемся и никогда не вернемся. Мы никогда не вернемся Е Мы никогда не вернемся Е Резко четыре улицы, В ряд фонари нахмурились, Желтым по желтому странные, Ищут глаза усталые Ту, что не позабудется. Вслед поцелуям вечности Прошлое тянет запахом терпких духов и нежности. Видишь, как стены сгибаются Путают ломкими кольцами Озябшие пальцы Сломаемся и никогда не вернемся. Мы никогда не вернемся Е Мы никогда не вернемся Е ***Местами новыми, местами рваными, Роняя снег и сытясь влагою, Открыла чрево для нас-странников, Лежим под ней, над нами вырастет Зеленый сад в цветах и цитрусах, К утру начнет росой оплакивать Детей земли, ушедших к матери. ВремяОбрывая сухие листья, Время всеми нами играет, Притупляя чувства и мысли. И от нас оно уходит, Как то, что никто не ценит, Это то, чего не осталось... АкростихДумаю, что жизнь - это музыка, Инструментальная исповедь - На белых клавишах руки. Остаются только Стихи... Чернилами пишется жизнь: Есенин, Блок, Гумилев... Стихи - это музыка слов. Только жизнь и искусство ссорятся! Вот под светом искусства кроется вечная Обреченность на одиночество - бесконечное, |
|||||||||
 |
|||||||||
